« Alors inspecteur ? Votre avis ? Crime ou suicide ? » dit, avec humour, un homme corpulent habillé d'un smoking blanc, client de l'hôtel, en serrant la main d'Henri Lagarde. « Accident ! » répondit ironiquement l'inspecteur de la Criminelle, frottant doucement les doigts de sa main droite, que l'homme, au fort accent américain, venait d'écraser de sa grosse main. À cette réponse, le premier sourit, dévoilant une dent en or. Dans le hall du Métropole, assis sur un canapé de cuir brun, un homme vêtu d'une chemise blanche et d'un costume noir gisait, plié en deux. On aurait pu le croire affalé sur lui-même. Mais les rayons du soleil d'août, à travers les vitres, faisaient briller l'acier d'un manche de couteau planté dans l'estomac de l'individu. Entre les pans du veston, des taches de sang rouge pourpre détonnaient sur la blancheur éclatante de la chemise…