LE LIVRE Dans son préambule, Philippe Lekeuche se penche sur le sens du travail du poète, après longtemps de poésie. «Faire» de la poésie, dit-il, est un «acte». «Il n'y a pas de mots d'amour, il n'y a que des preuves d'amour, cela a un prix (par exemple donner sa vie), tout comme cette pratique de la poésie exige des renoncements, et même le sacrifice ? je le souligne ?, la question restant ouverte: le sacrifice de quoi? On ne le sait pas, on l'apprend avec les années, dans l'endurance. Je veux dire qu'on le vit, c'est une épreuve. Et quant à la réponse de savoir si cela en vaut la peine, elle fait toujours défaut. Et qu'importe! On n'a guère besoin d'elle.» L'EXTRAIT Quel îlot sur tes genoux ce chat Roux comme moi jadis gamin Trembler, le faut-il, et pourquoi Rien dans cette vie ne fonde Un seul mot C'est cela, que la langue elle-même Frémisse et s'écroule parfois Quand on aime, on bégaie, craque Corps de langage On n'ira pas plus loin que nous Je le crains, et nous défaire De nous : que soit l'aveu! L'AUTEUR Philippe Lekeuche, poète, vit en Belgique.